Mistään kotosin on kuusivuotiaana Iranista Ruotsin Malmöön muuttaneen Marjaneh Bakhtiarin esikoisteos. Bakhtiari on saavuttanut nykyisessä kotimaassaan valtavan suosion kahta kulttuuria, Irania ja Ruotsia, eri sukupolvia ja ennakkoluuloja yhdistelevällä romaanillaan.
Kirjan keskiössä on Irandoustin nelihenkinen perhe: isä Amir - Iranissa kirjallisuudentuntija ja kielentutkija, Ruotsissa pitsakokki ja taksikuski - äiti Panthea, ydinfyysikko, jonka kulttuurinmuutos on pakottanut pätkätöitä tekeväksi lastenhoitajaksi, tytär Bahar ja pikkuveli Shervin.
Näiden hahmojen avulla Bakhtiari tuo maahanmuuttajien arjen lukijan silmien eteen. Se naurattaa, herättää ajatuksia ja pistääkin kipeästi monelta kohdin.
Kirjan pääteemana voisi pitää ennakkoluuloja, jotka eivät suinkaan rajoitu vain ruotsalaisten paheeksi. Romaanissaan Bakhtiari osoittaa hyvin konkreettisesti, kuinka turhauttavaa on tulla eritellyksi syntyperän ja ihonvärin mukaan ja kuinka eksoottisuuden ihannointikin on lopulta vain yksi ennakkoluulojen muoto. Tässä sukupolvien välinen kuilu kuitenkin on suurin; kun toisen polven maahanmuuttajat tuntevat itsensä jo läpikotaisin ruotsalaisiksi, heidän vanhempansa muistavat aina 'sen toisen maan', johon he tuntevat kuuluvansa. Kirjassa perheen vanhemmat ovat ikuisia maastamuuttajia, joilla on aina 'se toinen minä'. Tarinan kipeimmät tunteet kumpuavatkin vanhempien epäilyksistä, toiveista ja siitä, kuinka itseään ei voi sovittaa uuteen kulttuuriin sellaisena kuin joskus oli.
Kaiken kaikkiaan Mistään kotosin on lämmin, humoristinen ja itsesäälitön teos maailmasta, jonka voi nähdä aina toisin silmin. Teksti on tuoretta ja viihdyttävää, jopa koukuttavaa. Se kykenee antamaan lukijalleen oivalluksia stereotypioihin sortumatta, ja sivujuonista huolimatta tarina pysyy tiiviisti kasassa. Kokemuksena sitä voisi verrata lounastaukoon niin ihanan etnisessä ravintolassa Malmön sivukadulla.
maanantai 29. kesäkuuta 2015
perjantai 26. kesäkuuta 2015
Seitsemän virkkeen novelli
Taivas valui alas yksi helmiäisenhohtoinen pisara kerrallaan ja eksyi multaan pellon korsia pitkin. Sinä makasit selälläsi heinikossa ja joit valuvaa taivasta.
"Kesä on liian lyhyt", tokaisit silmät ummessa.
"Talvi on lyhyempi."
Nousit vihaisena pystyyn ja kävelit pois. Heittäydyin peltoon lukemattomia vesipisaroita varistaen. Päivän viimeinen auringonsäde valaisi heinänkorret.
"Kesä on liian lyhyt", tokaisit silmät ummessa.
"Talvi on lyhyempi."
Nousit vihaisena pystyyn ja kävelit pois. Heittäydyin peltoon lukemattomia vesipisaroita varistaen. Päivän viimeinen auringonsäde valaisi heinänkorret.
Tunnisteet:
kesäkuu,
kirjoitusblogi,
luova kirjoittaminen,
novelli
keskiviikko 24. kesäkuuta 2015
Revitty
Jos sanat loppuvat, loppuu kaikki. Kyse on vain tuottamisesta, etsimisestä ja hyvällä onnella löytämisestä. Löytämistäkin voi harjoitella.
Mistä haluan kertoa? Pohjoisen tuulisista tunturilaista, yöstä keskellä peltoa. Pimeässä ensiaskeliaan ottavista peuranvasoista. Kauniista asioista, joita ei ole vaikeaa ajatella.
Kerro oksentamisesta ja siitä, kuinka se lyö elimesi veriseksi lihakimpaleeksi sisälläsi ja saa silmäsi vuotamaan vettä. Luonnottomuudesta. Yksin huoneissaan kirkuvista ihmisistä, tai mikä pahempaa, ihmisistä jotka kirkuvat, mutta joita ei koskaan tulla auttamaan. Mustan Raamatun nimeen toimitetuista uhreista, joiden veri valutetaan hopeapikariin ja juodaan käsistä käsiin pikaria kuljettaen, veri huulilta huulille. Kerro taudeista, jotka tappavat miljoonittain lapsia viidakon syvässä kohdussa, lapsia, joiden hengitys korisee ja joiden yllä kärpäset lentävät odottaen kärsimättöminä saavansa laskeutua. Maapallo on kovin pieni, ja kaikkia sen puolia leimaa ihmiskunnan vitsauksena järjen ja hulluuden välinen yö. Loputtomuus katsoo ihmistä silmästä silmään siellä, missä hän on tarpeeksi uskalias raottamaan makuuhuoneensa ovea, ja tietää, että ihminen räpäyttää ensin. Lapsena vedit peiton pääsi yli jos et saanut unta välttyäksesi näkemästä huoneesi nurkista ryömiviä painajaiskuvia raajat nivelistään luonnottomissa asennoissa roikkuen, tyhjät silmät naulittuina sinuun. Ihminen maksaa hinnan ymmärryksestään joka päivä, joka hetki, ja ylimääräiset saatavansa perivät heti sen jälkeen uskonnot profeetallisine johtajineen. Kirkot ovat bordelleja niille, jotka pelkäävät bordelleja, ja tuli hävittää yhtäläisesti molemmat väsyneen puun itkiessä vapautustaan liekeissä ja savussa.
Puolitoista sivua ja sinä olet paha, provosoitavissa.
Mistä haluan kertoa? Pohjoisen tuulisista tunturilaista, yöstä keskellä peltoa. Pimeässä ensiaskeliaan ottavista peuranvasoista. Kauniista asioista, joita ei ole vaikeaa ajatella.
Kerro oksentamisesta ja siitä, kuinka se lyö elimesi veriseksi lihakimpaleeksi sisälläsi ja saa silmäsi vuotamaan vettä. Luonnottomuudesta. Yksin huoneissaan kirkuvista ihmisistä, tai mikä pahempaa, ihmisistä jotka kirkuvat, mutta joita ei koskaan tulla auttamaan. Mustan Raamatun nimeen toimitetuista uhreista, joiden veri valutetaan hopeapikariin ja juodaan käsistä käsiin pikaria kuljettaen, veri huulilta huulille. Kerro taudeista, jotka tappavat miljoonittain lapsia viidakon syvässä kohdussa, lapsia, joiden hengitys korisee ja joiden yllä kärpäset lentävät odottaen kärsimättöminä saavansa laskeutua. Maapallo on kovin pieni, ja kaikkia sen puolia leimaa ihmiskunnan vitsauksena järjen ja hulluuden välinen yö. Loputtomuus katsoo ihmistä silmästä silmään siellä, missä hän on tarpeeksi uskalias raottamaan makuuhuoneensa ovea, ja tietää, että ihminen räpäyttää ensin. Lapsena vedit peiton pääsi yli jos et saanut unta välttyäksesi näkemästä huoneesi nurkista ryömiviä painajaiskuvia raajat nivelistään luonnottomissa asennoissa roikkuen, tyhjät silmät naulittuina sinuun. Ihminen maksaa hinnan ymmärryksestään joka päivä, joka hetki, ja ylimääräiset saatavansa perivät heti sen jälkeen uskonnot profeetallisine johtajineen. Kirkot ovat bordelleja niille, jotka pelkäävät bordelleja, ja tuli hävittää yhtäläisesti molemmat väsyneen puun itkiessä vapautustaan liekeissä ja savussa.
Puolitoista sivua ja sinä olet paha, provosoitavissa.
Tunnisteet:
inhorealismi,
kirjoitusblogi,
kuolema,
luova kirjoittaminen
lauantai 20. kesäkuuta 2015
Vähenevää
Etsivä silmä
vaipuu valkoiseen
Väsyneet tapetit
katsovat ehkä ikuisuuteen
Oletko kanssani
vielä huomenna
Ja öinä joina
Hapuilen kättäsi
levotta
Harva jumala
toteuttaa toiveita
Kuu yö yöltä
orvompi
Ja kun sade
laskeutuu otsallesi
Kiemurtelee alas
kymmenenä jokena
Toivon, että
ajattelet
”Se oli nuoruutta”
En laske kättä
käteen
Vain joutuakseni
irrottamaan
Enkä puhu
muistaakseni
Koska ihminen on
vähempi kuin aika
Halu vähempi kuin
tähdet yllämme
Ja me vanhenemme
joka kerran
Silmämme
avatessamme
perjantai 12. kesäkuuta 2015
Sido käteni
Edessä on satoja
kilometrejä mustaa tietä. Napsautat Led Zeppelinin kovemmalle ja kosketat
niskaani niin, että voin tuntea Madridissa laitattamasi kyntesi ihollani. Ne
ovat tulenpunaiset. Väri sopii yhteen autosi kanssa. Se sopii yhteen asuntosi
ja juomiesi drinkkien kanssa. Minä en sovi niihin, mutta en kysy mitään. En
kysy, koska olen istunut kanssasi dyynillä Abu Dhabin valoja katsellen, juonut
sampanjaa Fontana di Trevillä Roomassa ja viettänyt yön Berliinin punaisten
lyhtyjen alueella. En kysy, koska vaikka kaikki minussa huutaa ulospääsyä,
haluan uskoa, että tämä olen minä. Sinä olet tottunut uskomaan rahaan, et
ihmisiin. Siksikään en kysy.
Tilaa:
Blogitekstit (Atom)